Yesca

#YESWECAMP Para todos

2011-05-18T18:50:00.000+02:00

Como en los comentarios realizados a la foto colgada en la página de Democracia Real Ya Asturies algunas personas tenían reparos e ideas sobre el color, me he atrevido a proponer varios modelos diferentes, para que los imprimáis y difundáis a capricho. Hay de todos, y para todos.

Yo no estoy de acuerdo con muchas de las cosas que se han escrito en los manifiestos, pero lo que más me importa es que cada uno encuentre un motivo para arrejuntarse a meter el miedo en el cuerpo a los pufistas.

#YESWECAMP

2011-05-17T23:44:00.002+02:00

Internet es uno de los pocos reductos de los que todavía somos dueños. Toca reconquistar las calles, y luego, poquito a poco, nuestra dignidad.

Menudo cacao

2011-04-12T14:59:00.001+02:00

Hoy estoy caliente y encima colocao de cacao. Que al Lindt de 99 por ciento deberían de obligarle a llevar un cartel que previniera contra su amargura. Que no es cuestión de bajar luego a la tableta del 70 por ciento con regusto a sal marina y que sepa dulce, coño.
De la misma manera, un tipo respetable debería autoexiliarse cuando empieza a decir gilipolleces. El diario Público, que me suele provocar bastante urticaria, avisa hoy en su web que Carlos Rodríguez Braun, conocido economista y profesor despellejador de las tendencias más intervencionistas en los mercados, ha escrito barbaridades. “Ya están estos pijo-comunistas otra vez: exagerando, sacando de contexto, etc.”. Resulta que, como ya no me fío en esta vida ni de mi padre, fui a leer “no vaya a ser que estos tengan razón”. Y oye, al rey lo que es del rey: otro tipo cuyas opiniones me servirán para sacarme de apuros cuando a mí o a mis compañeros de piso se nos olvide reponer el rollo de papel al lado del váter.
Las cosas que se comentan solas no necesitan más investigación.
Si quiero quejarme, de todas formas, de la falta de referentes fijos que hay hoy en día. La izquierda, en general, suele darme revolturas; la derecha pertenece a un estrato de señoritos con cara de mal criados que no han tocado, en general, un puto libro; los antiguos referentes suelen ir perdiendo la chaveta (Dragó, Losantos, …). Algunos estoicos frente a la decadencia (Escohotado, Luis Aute..) se quedan cada vez más solos.
La nueva generación de columnistas es buena, pero muy reducida (Gistau, Antonio Lucas…).
Cada minuto que pasa un antiguo personaje serio, de los de fiar, sufre del síndrome “Jose María García”. A ver si nos dejamos de tanta tontería y alguien inventa un iPlus para la vida, carajo.

Crónicas de Cachopo

2011-03-25T13:32:00.000+01:00

INTRODUCCIÓN DEL CONCEPTO

El asturiano que no ha sufrido la alienación de una vida totalmente urbanita posee una característica idiosincrática que lo hace único: la burrez en el placer.

Guardamos cierto parecido con nuestros compadres gallegos, aún con diferencias notables: nuestros vecinos tienen más costumbre por la celebración de pico fino, como hacen con el marisco, percebes, albariño, etc.

Somos nosotros más bastos, extrapolando una cierta “filosofía de prao”, convirtiendo todo festejo en una orgía que no resulta obscena de lo bien habituados que estamos. La desaparición milagrosa de botellas y cajas de sidra suele ser preludio de una buena fartura, regada esta con más vino (o aún sidra, para los continuistas) y clausurada por uno o dos cafés y varias rondas de chupitos (en mi caso, de orujo de miel invariablemente).

Para que el encofrado esté firme y no doble ante las adversidades del clima y de la noche; y ante una nueva necesidad se hace obligada la aparición de una nueva filosofía de construcción. Aquí aparece el cachopo como versión decente de vergüenzas nacionales como el San Jacobo o ridiculeces extranjeras como el Cordon Bleu.

La edificación principal de este potente plato es sencilla, simétrica y contundente: filete de ternera de gran tamaño, jamón serrano, queso, filete de ternera del mismo tamaño y rebozado crujiente a la vez que jugoso. Los acompañamientos suelen ser tradicionalmente patatas fritas con pimientos del piquillo y algún que otro revuelto de verduras a un lado.

La modernidad ha traído nuevos invitados a este manjar. Algunos son claros sacrilegios, como bacon o pollo; mientras que otros son bendiciones celestiales: setas, queso manchego…

CAPITULO I: Casa Pedro

El cachopo de este sitio pasa por ser uno de los mejores de Asturias y solo puedo hacer que confirmarlo. Solo me he encontrado con una persona que dice encontrarlo demasiado aceitoso, pega provocada por una mala experiencia puntual o un exceso de delicadeza de paladar.

En mi opinión se trata de un tipo de cachopo donde el tema principal gira en torno al sabor y la jugosidad. Lo consiguen con creces, alcanzando una nota de sobresaliente, aún siendo el acompañamiento meras patatas con pimientos.

La ejecución de su cocina separa a este lugar de los demás, dejando la monstruosidad del tamaño como mera anécdota. Si además, uno quiere preparar el estómago para lo que viene después, dispone en carta de una serie de entrantes riquísimos y frescos como mis adorados chipirones fritos. El servicio es correcto y, aunque con fallos puntuales, está supervisado de manera constante por el protagonista Pedro, quien no puede dejar de romperse en pedazos (las dos veces que he ido, con meses de separación, estaba el hombre escayolado en sitios distintos).

Mi hermano de tinta Rober y yo visitamos Casa Pedro las pasadas navidades para darnos un homenaje siempre merecido y airear mi cabeza de libros y apuntes ingenieriles. Entramos hambrientos y salimos muy satisfechos sin pagar demasiado. No pudimos, sin embargo, esquivar el trago digestivo de un buen gin-tonic en el Riscal. Pero ese es otro tema de calado que merece su propio tiempo. De momento, hagamos tranquilos la digestión.

Tirurí Ta Ta

2011-03-17T09:45:00.001+01:00

Estamos acostumbrados ya a la batalla encarnizada entre “artistas de primera” e internautas. A bote pronto uno podría cerrar capítulo en un abrir y cerrar de ojos, y ya de paso dejarlos cerrados un buen rato para poder retozar entre las sábanas unos cuantos minutos más. Se trata, aparentemente, de una guerra de dinero. El tener siempre ha envilecido al ser humano: siempre ha habido hermanos peleados por herencias y vecinos que se descerrajan escopetazos por una discusión de lindes.

El problema es que algunos de los participantes de la contienda pretende argumentar y, generalmente, lo suele hacer de manera extremista. Bien es verdad que esta tendencia se ve más en los músicos que en los usuarios de internet, pero es bueno empezar repartiendo a los dos lados, aunque la balanza acabe por decantarse a uno de los dos lados cuando suene la campana final.

Todo esto está inspirado en el artículo de El Cultural que pueden ustedes visitar aquí:

BREVE SÍNTESIS DE LA SITUACIÓN DE LA INDUSTRIA DISCOGRÁFICA A LO LARGO DE LA HISTORIA

Comienzos

Dicha industria, sobra decir, no existía. Podemos “rebobinar pa’lante” y llegar hasta Mozart, por eso de que era niño prodigio que, aunque sin show de televisión, nos deja imaginar y trazar paralelismos.

Mozart no vendió nunca un jodido disco porque no existía quién los grabase. Wolfangcito hacía giras, enfermando y soportando a un padre un tanto explotador. Daba recitales, dirigía orquestas…y luego componía.

El músico más grande de todos los tiempos las pasó putas para llegar a fin de mes. Era lo que se dice un pufista con peluca que ni aún apuntándose a la masonería logró zafarse de los acreedores. Sobrevivió porque era grandioso, porque si quería mirar a los demás no tenía que mirar por encima del hombro sino por encima de los pies.

Vinilos, cintas, cds.

Las grabaciones dieron un vuelco a esta situación. Las ventas de reproductores y reproducibles hicieron que ejecutivos y artistas viajaran en jets privados, comieran caviar y bebieran champán francés. Estrellas del Rock&Roll con pinta de punky perro-flauta podían permitirse construcciones análogas a templos vaticanos y caprichos de embarazada de octillizos.

La inexistencia de una buena tecnología de duplicado al alcance del público general y el obvio acuerdo de precios entre discográficas limitaron las opciones del melómano al desembolso sangrante de dinero. A su vez, los músicos millonarios acapararon poder político y crearon lobbys de gestión de derechos de propiedad intelectual.

Esto creó un ambiente en torno un ambiente en torno a la música que, lejos de tener nada que ver con el arte, relacionó canciones con riqueza y aumentó exponencialmente el número de personas aspirantes a comerse un cachito del pastel. Burbuja discográfica.

Internet

Nos ha traído un cambio radical de época y hay algunos cenutrios que se niegan a quitarse la venda. Dentro de unos cientos de años, si andamos todavía deambulando por aquí, se hablará de los noventa como frontera temporal entre dos eras claramente diferenciada.

La red, guste o no, ha popularizado el arte. Ha puesto a disposición de los que no tienen medios para ir todas las semanas al Corte Inglés adquirir una cultura musical que no sería posible sin años ni grandes sumas de dinero. Ha permitido al alumno de bachiller comparar a Mozart, los Rolling y Loquillo en una tarde; para al día siguiente entregarse a los Beatles y a Iron Maiden.

Ha actualizado el intercambio de cintas y las grabaciones de radio en las mismas por envíos instantáneos que no necesitan de soporte físico ni traslado espacial. De alguna manera, ha igualado de manera bastante notable las fuerzas de grandes y pequeños a la hora de poder triunfar ante un público que se queda con lo que le gusta y desecha lo mediocre aunque salga en Operación Triunfo.

Tristemente, lo peor de todo ha sido la reacción conjunta de artistas acomodados y ejecutivos incompetentes. Los primeros se han convertido en unos hipócritas, quitándose el vestido de vanguardistas cuando ya no daba dinero y olvidándose de los que les han llevado allí. Los segundos no han sabido adaptar su modelo de negocio a los tiempos que vivimos y, en connivencia con el poder político y con inestimable ayuda de los medios, han atacado frontalmente el Estado de Derecho.

Es una realidad que la presunción de inocencia no existe y que el robo está permitido. El canon es un atropello a todo aquel que no utiliza los soportes informáticos para hacer copias de material “pirata” y por tanto un robo del dinero que sustrae de los monederos anónimos. Mi abuela no escucha música más que en la televisión y paga canon por el móvil, mi madre no utiliza cds más que para trabajar y paga canon, etc.

LOS “ARGUMENTOS ÑU”

Hay algunos que escriben que Spotify se beneficia del trabajo de los artistas. Propongo cambiar el sentido de la afirmación. Los músicos tienen en Spotify un escaparate sin parangón en otras ramas artísticas. Spotify ofrece veinte horas al mes, una muestra de colonia con la que decido si bajarme un disco, ir directamente al concierto o enterrar en mi memoria la pérdida de cinco minutos.
Otros animales les invitan a “dedicarse a otra cosa”. Tampoco. Yo aplaudo a los músicos por el arrojo y la aportación que hacen a la cultura de la que me siento miembro. Me emocionan los chavales y emigrantes que se buscan las castañas en el metro o en la calle tocando ante miradas indiferentes. A esos sí que casi siempre les doy pasta (a menos que estén utilizando las flautas como baquetas y espectáculos por el estilo).
Según qué jabalís afirman que “por qué voy a tener que comprar un disco entero si solo me interesan dos canciones”. Ese no es problema tuyo, manín. Es asunto del artista el de querer adaptarse de manera comercial y segmentada a un público beneficiando sus cuentas o el de sacrificar los menús del mes por una idea conceptual. Tú compra o no compra, pero no dictes.
También los hay con arrojo para afirmar, más o menos, que haber nacido con talento “es ahora una desgracia”.
A mí es que los que se sienten con derechos de nacimiento de algún tipo me tocan los cojones. Hay muchos albañiles, ingenieros, contables,…con talento que tienen que reservar el intentar seguir su pasión a su tiempo libre.
La maldita tendencia gominolosa y piruletera que hay en algunos ambientes de explicar que todos tenemos derechos a todo no es sino un engañabobos y un refugio de cantamañanas.

Los tiempos cambian y los trabajadores se reciclan. Los contables de antes están ahora pegándose con LEAN, los maestros han tenido que adaptarse a Internet , los padres deberían saber utilizar Facebook. Frente al cambio están los supervivientes, que utilizan la creatividad para sobrevivir; o los jetas, reaccionarios o vagos que esgrimen argumentos de bombero para poder seguir agarrados el mayor tiempo posible a la poltrona.

Al que le de pereza cambiar, que se joda.

MÁS MORREOS

2011-03-05T12:04:00.000+01:00

PARA EMPEZAR

Javier Bardem siempre me ha parecido un intelectualoide al que la atención que recibe le sienta muy mal. El creerse adalid de causas justas sin darse cuenta de los hilos que movían sus brazos y que desgarraban su voz, opinando cual catedrático y centrando sus odios en solo una mitad del parlamento de manera sistemática es lamentable.

SUS PELÍCULAS

Lo que no podemos olvidar es que se ha convertido en uno de los actores más importante del cine español y del cine americano actual. Los carteles con su nombre en cartel ya han dado un paso a la categoría de culto. “No es país para viejos” es brutal tanto coloquial como literalmente. Vicky Cristina Barcelona se salva por él y (un poco más) por Penélope.

Intentar descalificar su comportamiento basándose en sus películas o en su legítima aspiración de preservar su intimidad es una soberana gilipollez. Sirve esta actitud como elemento diferenciador de la gente que piensa de los que rebuznan.

BESOS

Me gustan los besos. Creo que a veces nos metemos en la vorágine diaria de levantarse temprano, salir corriendo a trabajar, comer rápido para volver al ordenador, acabar asignaturas/dar de merendar a los niños/solucionar otro tipo de gestiones, e irnos a la cama, y nos olvidamos de darnos cariño y demostrarnos que nos queremos y que sabemos que lo mejor que tenemos son la gente que nos rodea.

Yo no suelo darme besos en la boca con mis amigos porque me basta con abrazos, palmadas en la espalda y choques de manos. Y porque son todos más orcos que dios y tienen babas de bulldog.

MARICONES

Sin embargo, me aterroriza que haya individuos que vean las muestras de afecto como “guarrerías”, “tonterías”, “forma de llamar la atención”, etc.
La intimidad y el cariño que se demuestren dos personas con algo tan simple, sutil y bonito como un beso en la boca es un asunto privado y punto pelota.

Lo lamentable es leer los comentarios de esta noticia y ver que hay gente con demasiado tiempo libre para opinar y una gran falta de vida personal que se refleja sin solución en odio a los que poseen lo que echan de menos de manera inconsciente.

REIVINDICACIÓN

Hoy respeto al Sr. Bardem más que ayer. Me parece de justicia hacer gestos en contra de una deriva preocupante: la de legislar a favor mientras por lo bajini comentamos “que asco” o la de ofendernos cuando un maricón nos dice lo guapos que somos.

En Estados Unidos el pudor y la gilipollez está tan sumamente extendida que se considera normal sustituir evolución por creacionismo, “nigger” por “slave”, censura por libertad…Cualquier gesto en contra no solo es valiente como digno. Y yo solo puedo aplaudir.

Many news: just one worth the name

2011-03-01T23:12:00.000+01:00

José Tomás ha sido en numerosas ocasiones protagonista de mis artículos cortos. Desde que después del triunfo de la selección de fútbol en Viena me atreviera con “Eurocopa, José Tomás y demás” hasta los incontables intentos de crónica que traté de realizar un año después tras verlo llevarse cuatro orejas del Bibio en Gijón.

Hoy, sin embargo, menciono a JT como noticia en vez de cómo objeto de mi análisis y filigrana estética. Esto segundo siempre me ha resultado imposible por parecerme inalcanzable el nivel de belleza que él detenta (verbo utilizado a propósito). De la misma manera que no podré nunca explicar “mira, Ronaldinho hacía así toques” sin tener el nivel futbolístico del Gaucho, referirse al Maestro de Galapagar requiere afilar con láser los instrumentos y cuidar el detalle al máximo.

Esta admiración (desmedida, pensarán algunos) la baso en los pocos momentos de mi vida en los que el fervor se ha apoderado de mi razón y yo era esclavo de un sentimiento. Todavía me acuerdo de los silencios, los sobresaltos, los aplausos que, sin quererlo, se arrancaban en mí al ver a un hombre entregar su vida a unos valores éticos y estéticos.

En tiempos como éste en el que Estados Unidos parece que pretende paternalizar de nuevo lo que ocurre en Oriente Medio, que los diseñadores de moda insultan a los judíos, que el gobierno bananero come plátanos en público y que la televisión se cree con derecho a suplantar al sistema judicial; el que un hombre con valores puestos a merced el destino, éste en forma de morlaco mansurrón y cabeceador, con capote tras la espalda, pueda volver a dar quites por gaoneras a la vida y a los toros es la mejor noticia del día, seguramente de la semana, posiblemente del mes y, tal como vamos, quizás hasta del año.

110 y la paga

2011-02-26T12:24:00.000+01:00

Uno de los conceptos más importantes para establecer juicios justos en todo tipo de disciplinas es la reciprocidad.

Yo respeto esto tuyo porque tú respetas lo mío, yo no te pego porque no quiero que me pegues, yo puedo viajar a tu país porque tú puedes trabajar en el mío. Antonio Escohotado hace una explicación llana y clara en su “Sesenta semanas en el trópico”.

En ese libro, establece una relación inequívoca entre la libertad y la responsabilidad de un individuo, demostrando que no puede existir una sin la otra manteniendo el orden público. Un sujeto que pretenda disfrutar de privilegios sin hacerse cargo de una serie de obligaciones es un cretino además de un abusador; por otro lado, un ciudadano sometido a férreas reglas sin libertad es un esclavo de sus gobernantes.

ESPAÑA

El nivel de paternalización que el Estado ejerce sus súbditos (no es exageración el uso de este término) en algunos países desarrollados es tan alto que bordea un status dictatorial sólo camuflado por un potente aparataje mediático.

Existen políticos mediocres, perdónenme la reiteración, que embriagados de un viaje de autoimportancia, se creen adalides del progreso y legitimados para decidir e imponer el futuro a sus clientes, i.e. los votantes.

Estos establecen que no se pueden vender hamburguesas de determinado tamaño porque son malas para el colesterol, que no se puede publicitar según qué producto porque crea malos hábitos y que no se puede fumar en las discotecas porque hay quien piensa que estar en un antro tiene que poder ser sano.

Ahora han decidido que no se puede conducir a más de 110 km/h porque “necesitamos ahorrar energía”. Tan sorprendido como indignado estoy por esa inclusión en un plural del que solo quiero estar lo más lejos posible. Da la impresión, a bote pronto, que son Zapatero, Rubalcaba o Sebastián los que me llenan el tanque de gasolina.

Sin embargo, llego a la “sopera” para dar de beber al “buga” y los sesenta y pico leuros me los sajan a mi cuenta personal, esa sobre la cual decido yo que hacer y en qué gastar. Ese intrusismo terrible en mi vida privada, sin justificación de seguridad o peligro público, necesita algún tipo de compensación recíproca.

Espero, por tanto, que a partir de ahora Papá Estado también me dé la paga.

ADORACIÓN MORÁN

2011-02-19T20:15:00.001+01:00

“Dora” nació, en 1916, en Láncara de Luna, provincia de León. Ese pueblo, como ese mundo, está ya extinguido, ahogado bajo las aguas del pantano de Luna.

El otro día me la encontré en la quinta planta del Hospital de la Cruz Roja de Gijón, mirando por la ventana como quien ya no reconoce el mundo en el que vive. Pequeña, encogida, anécdota de la mujer oronda que un día cocinaba, barría, planchaba y fregada, todo al mismo tiempo.

Sin embargo, sin entender ni conocer lo que le rodea, teniendo que traducir al lenguaje gestual más básico todos los mensajes que desde el planeta interior enviamos al exterior, reaccionaba a los estímulos de cariño. Sin entender lo que se le decía, respondiendo con lentitud, devolvía sonrisa por sonrisa, respondía a los besos, agradecía en cierta manera la delicadeza al darle de cenar.

Al llegar y sentarme en frente de ella un puñado de emociones casi me desploma. No me pone triste la certeza de una muerte cercana sino que me llena de sobrecogimiento. Me hace ver las cosas con una perspectiva tan distinta que me marea.

De repente, mirando yo también al infinito de la vista de ese quinto piso dejé caer la lágrima que se estaba acumulando sin que mi madre me viera (para no provocar una reacción en cadena bastante irrespetuosa con “Tía”), y sentí como me aclaraba el alma y me aliviaba el pesar como un limpiaparabrisas que quita toda la mierda de la luna. Como por acción de un resorte, vi que honrar la vida que concluye se hace solo viviendo la que sobre el papel tiene futuro por delante.

Me siento ahora con la obligación moral de emular lo bueno que he conocido de Tía Dora. Me siento, además, obligado a vivir el día a día: correr detrás de las oportunidades, tatuarme el alma, decir “te quiero” sin que sea nunca demasiado tarde.

Nada de esto, extrañamente (a tenor de lo que esperaba), ha despertado en mí algún tipo de fervor religioso.

Paradójicamente, un ejemplo de bondad y piedad católica me ha fortalecido en mi posición agnóstica. Y es que siento pena al ver a esta mujer muriéndose, pero es por tener que darme cuenta de que me voy quedando solo con el pasado. Por ella sólo siento admiración y cariño. Porque aunque su cerebro se apague, estará viva en mi cabeza hasta que sea yo el que desaparezca. Da igual el más allá.

ENAMORADO

2011-02-16T22:00:00.000+01:00

Y de manera platónica (de momento). Suele pasarme a menudo aunque con efecto breve. Esta vez llevo con la cabeza volada dos días seguidos sin siquiera haber tocado, desvestido o penetrado.

Aprovecharé para doblar la producción de artículos y ponerlos en cola, que jugar con el corazón caliente es más productivo que hacerlo en frío.

AHORA EN SERIO

No es ella de la que voy a escribir hoy. Cuando uno pretende que lo metafísico pase a ser tangible debe ser prudente y discreto. Quiero hablar, sin embargo, de otro “rollo”: el que pienso tener a partir de ahora con Álex de la Iglesia.

Tras muchos años de desencanto con la cultura patria estoy empezando a encontrar clavos fríos a los que agarrarme. Ya no solo pienso que mis inversiones en cultura a través de impuestos pueden ser aprovechados con buenos fines, sino que además hay tipos que han devuelto la dignidad a una profesión muy maltratada (merecidamente) por los medios. Me pregunto si en otras esferas habrán tomado nota de lo purificador y multiplicador de credibilidad que resulta una dimisión a tiempo.

Ser rebelde cuando no se tiene nada que perder muestra instinto de supervivencia; jugarse los cuartos por poder irse a la cama y dormir tranquilamente muestra altura ética y desapego material tal que me faltan manos y orejas para aplaudir.

“Internet es el presente” y gracias a ello este discurso quedará grabado por siempre jamás en el mundo libre este discurso que, espero, sea referencia de un futuro más soleado.

LIBROS TATUADOS

2011-02-15T18:35:00.000+01:00

El peligro de denunciar vejaciones y atropellos a diario es que te borren de la vida pública a la par que más perdiendo ecuanimidad y hasta cierto punto la chaveta (ver Losantos algunas mañanas). El peligro de sintonizar según qué cadenas oscila entre el accidente de coche por el sopor de los sueños al volante o la crispación pesimista sin reverso.

Esta última tendencia (reforzada por una idiosincrasia familiar con un punto trágico), que creí arraigada en mi médula espinal, estoy descubriendo, puede ser cambiada. Se me plantea ante mí una paradoja de la que no alcanzo todavía a entender su origen y me maravilla terriblemente: cómo el ser humano, especie en constante decadencia moral (léanse todas las crónicas de intelectuales sobre su actualidad), va superando barreras de estupideces empujando los postulados de comportamiento hacia el sentido común.

Podemos comprobarlo pensando en maricones casados paseando felices por la calle, negros con blancas, blancas con negros, indias con moros, australianos con brasileñas…; analfabetismo rural erradicado en occidente; mujeres que no sólo miran Universidades y empresas de lejos sino que las gestionan…etcétera.

La guerra de la Historia que enfrenta a buenos contra malos, a liberadores frente a tiránicos, a rancios contra innovadores…está siendo ganada en el fondo por los verdaderos apasionados del progreso.

Es por eso que quiero arrimar el hombro a la causa de desmontar prejuicios siendo mártir y prestando mi piel virgen al pigmento vegetal como el lienzo lo hace con los óleos. Quiero continuar, de manera anónima, con la corriente que comenzó David Beckham de manera pública acerca de juntar macarrismo y educación; y, si es posible, hacer que se tatúe la erudición.

La estética chunga de brazos pintados está reservada, casi de manera unánime, a aquellos que hacen el mal para luego exhibir los trofeos. Reclamo, pues, la liberalización del macarrismo y su desembarco en bibliotecas y centros de cultura. Exijo a la sociedad que no desprecie formas de arte de la mayor altura por una opinión a priori. Si consideramos macarras a todo aquél que lleva tatuajes deberemos aplicar el mismo rasero a la pintura, considerando mafiosos, ladrones y extorsionadores a todos aquellos que compran obras de varios cientos de miles de euros.

El tatuaje es como los grabados sobre metal de Picasso: de trazo sin retorno. Es como el “bomber” que hace “wills” a toda hostia en los trenes, pero sin opción a fallar. El tatuaje es el desarrollo de la inspiración en directo, sin trampa ni cartón. El arte que muestra el alma sin pinceladas en falso.

PD1

Si estoy tan optimista es porque estoy enamorado. Ya luego contaré de quién o quiénes.

PD2: “TODOS SOMOS PUTAS”

Yo también. Por eso hago la pelota a famosos para que me retuiteen y ganar notoriedad. Pero lo he escondido para parecer más decente y discreto, como una “call girl” de lujo.

MIDNIGHT @ OPENCOR

2011-02-10T20:21:00.000+01:00

Los padres (los hombres) tienen mucha responsabilidad en la evolución sexual e independiente de sus hijas. Lo dice Barney Stinson y, además, es verdad. Las chicas con “daddy issues” tienen más tendencia a follar más y mejor. He cruzado para llegar a esta conclusión mi experiencia con la de mis compadres y, indagando un poco, cuando la edad y el conocimiento de la vida no empuja el deseo de una mujer a tirarse lo que le apetezca, es la previa relación ambivalente con su progenitor lo que separa a una “cerda” de una “mojigata”.

ACLARACIÓN

El uso del término “cerda” se hace en este artículo de manera totalmente respetuosa y llena de admiración. Aquellas mujeres jóvenes que disfrutan con el sexo, experimentan con su cuerpo y agrandan su conocimiento de las relaciones íntimas no merecen sino alabanzas y vítores.

VOLVIENDO AL ASUNTO

De la misma manera que las mujeres reflejan su pasado tenebroso en la cama, los hombres también resultan en cierto modo entrejodidos. Yo mismo me veo a veces buscando figuras infalibles, tras cuya consecución solo me queda un sentimiento de decepción pese al alivio intelectual que me reporta encontrar fallos a otros seres humanos.

Me relaja el ver lo malo porque puedo entonces pensar “joder, sigo siendo objetivo. Pese a lo que me mola este pavo no he podido autoengañarme y pensar que esto último que acaba de soltar no es una auténtica soplapollez”.

A pesar de que el Olimpo de mis influencias (Antonio Escohotado, Arturo Pérez Reverte, David Gistau, Quentin Tarantino, Paul Auster) suelen patinar poco, hay alguno de los aprendices de influencia que de vez en cuando dicen la mayor tontería que les quepa en la boca.

Por ejemplo, Don NadaImporta saca ahora su Regla #7:”Botellón nunca. Jamás. Bajo ningún concepto ni excusa de edad, costumbres o lereles”. Me parece que se le ha atragantado el vino espumoso. Pero como es un “twit” y algo perteneciente a la esfera de “debates sin posible ganador o perdedor”, lo usaré únicamente para enlazar el tema que hoy me interesa comentar:

GALLARDÓN DESPENALIZA, DE FACTO, EL BOTELLÓN

Ayer compré mi primera cerveza a medianoche en un Opencor. Sin sobornar a nadie ni atracar el lugar. Fácil, cívicamente, dando las buenas noches y las muchas gracias.

Por fin una ley injusta se revierte y los educados que sólo quieren beberse unas Mahous en los columpios de los niños, para después dejarlo todo como la patena, pueden dejar de sentirse yonkis delincuentes.

Y es que facilitar las sustancias no solo no tiene porqué promover el consumo, sino que lucha contra las burradas e intoxicaciones sin sentido. Esto tiene un ejemplo práctico más fácil de explicar en los canutos.

El gran problema con los porros es la imposibilidad de conseguir cantidades bajas de alta calidad para satisfacer un deseo de manera puntual. Hoy en día quien quiere fumarse unos buenos porros tiene que mantener relaciones estables con camellos que le mantengan al día de remesas señaladas, que solo se sostienen en un consumo habitual de cantidades considerables.

Además, incluso para el moderado que llega al producto con el uso de referencias y amistades sin necesidad de estar retozando en vapores cannábicos de manera diaria, comprar significa hacer un desembolso mínimo de 25-30 euros, que producirán, bien repartidos, algo más de veinte cigarros con hachís.

El sujeto prudente se ve en la encrucijada de tirar el dinero o consumir de manera más compulsiva, no necesariamente en el mismo sentido que sus deseos iniciales.

Por eso es necesario que el Opencor, donde ahora me dan una deliciosa lata de cerveza, tenga en el mostrador cigarros de marihuana o hachís, comprables y disfrutables acreditando una mayoría de edad.

Por eso algún político, padre de una niña que no recibió suficiente atención de pequeña y hoy no deja respiro a su podre novio, debería de echar un cable a la generación de la nena. Debería de pensar que hoy los chavales viven en un fuego cruzado de acusaciones de analfabetismo funcional y tentaciones por todas partes: porno gratis, películas a tutiplén, discotecas que abren todos los días de la semana, consumismo irrefrenable, etc. Como para que encima después de decir ochenta veces que no, leerse un par de libros, aprobar exámenes y currar de azafata para poder comprarse ese teléfono de última generación no se pudiera fumar tranquilamente un porro sin sentirse yonki.

Cualquier otra cosa que no sea abrir los ojos es, por otro lado, ganas de tocar los huevos.

El trincherismo en los chistes

2011-02-05T16:31:00.000+01:00

- ¡María! ¡Bajo al bar!

- ¡Pues pégame ahora, que si no luego me despiertas!

Venga, ya lo sé. Es una hijoputez. Pero a la mitad de vosotros os ha arrancado una carcajada. Lo negro es cómico cuando no nos remonta a traumas todavía frescos.

El mismo amigo que me contó este chiste hace tiempo organizó una fiesta para levantar el ánimo a un tío al que le acababan de prohibir el deporte para siempre. La temática era “Bienvenido a la minusvalía”. Imagínense.

Este tipo de humor, cuando no es de obvio mal gusto, ayuda incluso a descargar de dramatismo una escena, incluyendo toda gravedad en un paquete cómico que suaviza la tensión como si esta fuera análoga a la relajación muscular que se experimenta tras una sonora partida de eje.

Bien es verdad que hay tópicos insuperables para ciertos colectivos. Lo entiendo. No puedo pedirle a la madre de Irene Villa que se ría con las decenas de chistes que se han hecho a costa de su hija. No se me pasaría por la cabeza enseñárselos. Y, créanme, me hacen reír un huevo.

NACHO VIGALONDO

La magnitud del asunto se la han dado los “escandalizados oficiales” del reino. Es lamentable que un chiste, por otro lado sin jodida gracia (de lo malo, digo) reciba un tratamiento parejo a la apología a la violencia.

La necesidad de muchos nombres del periodismo de abrazar cualquier elemento arrojadizo han elevado el comentario de un tipo ebrio a una categoría en la que otros, sedientos de notoriedad e infectados por el virus de la autoimportancia, se sienten cómodos defendiendo la bandera de la corrección política desde el anonimato twittero.

PALOS PARA TODOS

El problema, rumio yo, es que los chistes de este género no se suelen hacer en los dos sentidos. Echo de menos más burlas a moros, etarras, skins y tal. Falta un poco de riesgo bidireccional en del continuo regodeo a costa de los débiles.

Reconozco que me hace mucha gracia ver en dibujos animados a nuestro heredero enculando a su mujer o a Torrente despistando a unos negros con la ayuda de filetes crudos.

En una sociedad supuestamente libre lo grave es, pudiendo elegir no leer a un grosero, pretender someterlo a la censura y presión mediática para que se cierre un blog en función de unas cuantas sensibilidades heridas.

CONCLUSIÓN

Cada vez tengo más claro que encajar en esta sociedad piruletera y gominolosa requiere de la aplicación tópica de grandes cantidades de suavizante, y a la par me crecen las ganas de tirarme al monte. A ver quién le cierra un blog a un ermitaño.

Notes about climate change

2011-01-31T15:33:00.000+01:00

Ayer, mientras zampaba bollos y café, estuve viendo a mi colega Bill Maher en "Real Time...". Me quedo después una inercia lingüistica por la cual empecé a tomar notas sobre qué me parece lo del cambio climático, y tal y cual, pero en inglés.

No es un esnobismo, aunque nunca había usado otra lengua que no fuera el español voluntariamente para escribir. Y me hace ilusión publicarlo.

I’ve had enough with fanatics.

There’s been always climate change. A bunch of years ago, more or less, the Sahara Desert was s jungle. Not even a millennium ago, a squirrel could travel from Tarifa to the Cantabric Coast of Spain from tree to tree, without touching the ground. Where there factories, cars and the whole load of shit that we produce today? No.

This may content some eco-dumbasses, but they wouldn’t get my point in a million years: in which way are we helping “global warming”?

There is, in fact, scientific data that shows a pattern of significantly cold eras after a period of high carbon dioxide in the atmosphere.

This does not matter, what does is using the fear factor. It is important for some rich “but responsible” saviors to justify their crusade.

Apart from opportunists and bored masses, the fact is that we don´t know a tiny fuck of what’s going on. Nevertheless, we could be more polite with earth and thus more efficient. Throwing garbage to the sea or destroying forests is just wrong, selfish and disrespectful.

Acting like the planet’s owner shows an overdose of self-importance and an alarming lack of humility with or surroundings.

We might as well stop trying to use scientists to one’s favor (letting them engage in independent and more truthful studies) and start acknowledging that those that we call barbarians are often more respectful with nature than we are.

La fealdad en portada

2011-01-24T20:19:00.000+01:00

Soy consumidor confeso de revistas de tendencias, como he contado en otras ocasiones (aunque en los últimos dos meses haya dejado de comprarlas en beneficio de la lectura de libros ya que, debido a los recortes en costes, los contenidos han descendido en general hasta niveles de propaganda del Hipercor), y estoy un poco alarmado por una tendencia creciente de promoción de “la mujer común”. Significa esto el relegar a Gisele, Selita, Adriana y Rosie en beneficio de Pepa, Marie, Juana y Teresa.

Este nuevo rumbo editorial ha sido aplaudido desde muchos foros humanistas y progresistas aunque su triunfo a largo plazo sea dudoso y su justificación moral sea, como poco, frágil.

Pienso que un individuo se para delante del quiosco y compra una de estas revistas por dos razones: en primer lugar por observar rostros y cuerpos de escándalo en posturas sugerentes con rictus interesantes y, en segundo lugar, por tener en el mismo sitio la justificación cultureta propia de diplomático con pajarita (ole): “hay que estar siempre al tanto de lo que pasa en el mundo”.

Me parece oportuno introducir el significado, llegados a este punto, del concepto de belleza. Más allá de consideraciones genéticas agudamente divulgadas por Eduardo Punset (vencer al devenir de la deformación del DNA, que tiene lugar con el paso de las generaciones), está claro que el ser humano asocia lo bello con lo que inconscientemente percibe como seguro de su supervivencia y bienestar. Se entiende así la proliferación de gordas paliduchas en la pintura de siglos pasados (capacidad para criar muchos hijos y resistir enfermedades; lejanía de los ambientes de trabajo al aire libre).

Consideramos hoy bueno el hacer deporte, alimentarse de manera apropiada, darse moderados baños de sol y dormir nueve horas al día. De ahí que un desfile de Victoria’s Secret sea un espectáculo de belleza continua que gusta a hombres y a mujeres. Más allá de la redondez esférica de los traseros o de la simetría incontestable de los rasgos del alma, lo vemos inconscientemente como un reflejo de cómo querríamos ser nosotros, o mejor, de cómo querríamos vivir nosotros.

Por esto que si me ponen a una mujer u hombre amigo de las patatas fritas y la mayonesa en la portada de Esquire tendré que considerar pertinente el pedir en nombre de todas estas bellezas en paro un lugar en las revistas literarias o de divulgación científica. La deriva hacia la mediocridad de la sociedad será completa pero no discriminatoria hacia individuos que son obviamente superiores a algo.

Propongo que a columnistas como David Gistau, Antonio Lucas o Raúl del Pozo se les relegue a otro tipo de tareas (contabilidad, limpieza de lavabos, etc), ya que me resulta acongojador su prosa y lo lejos que me encuentro de ella. Esto me provoca inseguridad, ansiedad y consumo irrefrenable de benzodiacepinas.

Ahora en serio: colocar a mujeres feas en publicaciones de moda no es sino decirles: nenas, teníais razón en ser inseguras pero no os preocupéis que os vamos a quitar estas horribles comparaciones. No exploréis vuestras fortalezas ni lo que os convierte en especiales. No luchéis por aceptaros como sois ni por el lugar que ocupéis en el mundo, que os pondremos unas orejeras.

AMERICA

2011-01-21T18:37:00.000+01:00

Sobrevolar el océano atlántico para cualquiera de los dos lados requiere del sujeto una capacidad de adaptación a una nueva realidad que evite la recurrente caída en tópicos de asombro, luego rechazo, luego odio; que experimenta el europeo medio que pisa USA.

No solamente se diferencian de la mayoría de nosotros en utilizar un sistema de medida basado en el capricho y la arbitrariedad; la escala de tamaños que se ha utilizado allí para construir un presente sin pasado histórico verdaderamente arraigado es monstruosa, haciendo parecer al viajante “Gulliver en el país de los gigantes”: las carreteras son pistas de despegue de un aeropuerto, los coches tienen una anchura que los inhabilitaría para muchas carreteras de montaña del Viejo Continente, los enormes vasos de refresco alcanzan capacidades embriagadoras de azúcar y hasta los bíceps de un chaval de instituto dejan a los ilustres europeos como meros enclenques papanatas. Es cuestión de tamaño, de poder ponerse lemas tan estúpidos como “I´m bigger than Texas” y “I’m big in Europe” en la camiseta. “Ande o no ande, lo importante ye que sea grande”, que se dice en Asturias

Tras esta superioridad de facto, el espejismo se difumina en favor de una visión más nítida de la realidad y surgen obvias características de imbecilidad innata a esa sociedad nacida de la imaginación de unos ciudadanos hartos de la sumisión, sin cimientos en la cura de humildad que supone atravesar una Edad Media (teoría de D. Primitivo, profesor de Filosofía en el Instituto Alfonso II de Oviedo). Aparecen pasillos enteros dedicados en exclusiva a refrescos con gas y bolsas llenas de grasas trans, se idolatra el espíritu de Benjamin Franklin (que defendía que la obligación moral en esta vida era la de ganar dinero) derrochando después en bienes de placer breve y de dudosa intensidad. Se ha escapado de una búsqueda del conocimiento o la experimentación por una vida light muy costosa de mantener. Mientras que fumarse un porro de marihuana y pasarse tres tardes metido en los libros es cosa de “gente rara” la masa que sigue normas establecidas sigue sorbiendo de su pajita un poco de Mountain Dew mientras creen que son el centro del planeta y que afuera hay solo raros europeos y bárbaros que los odian por pura envida. Como aquellos que pensaban que el Sol giraba alrededor de la Tierra.

Toda esta disertación de observaciones ciertas no deben ser punto final de nuestro análisis, ya que nos quedaríamos en los prolegómenos de un sistema, por otro lado, apasionante. Los principios fundacionales de Estados Unidos son tan potentes como el sonoro “We, the People”, son tan extrañamente lógicos que separan juez y parte en su sistema político, están tan libres de rencillas y resentimientos que les lleven a un continuo examen de lo que son que la nación, la bandera, la constitución y “The Bill of Rights” son cosas sagradas y ningún candidato que aspire a algo más que salir en los zapping se atreverá a ponerlas en duda.

Es fácil, teniendo una base tan clara, situarse a favor de aquellos que luchan contra las supersticiones y las inercias idiosincráticas no ya del americano, sino del ser humano moderno. Teniendo claro que las reglas del juego son indiscutibles podemos preocuparnos de los matices: destilar completamente la religiosidad privada de los derechos civiles (matrimonios gays), proteger de manera radical la esfera íntima de cada ciudadano de los moralistas (legalizar la marihuana) y pensar en un futuro sostenible en términos de energía (inversión en energía nuclear y desarrollo de energías “verdes”).

Y es que no se puede confundir América con las sandeces y sinsentidos creacionistas de cierta derecha para alimentar un odio basado en envidia. Tienen los “Tea-baggers” analogía antisimétrica con la izquierda en Europa en cuanto que ambos asocian ciertas ideas respetables con otras de bombero, haciendo que tanto unas como otras suenen a risa.

Lo que hay que hacer con América es querer lo bueno, obviar lo malo, y disfrutar de la paz que ofrecen las largas carreteras rectas de cincuenta kilómetros de Arizona, tomar hamburguesas de “Carls. Jr” o “In’n’Out”, ver partidos de la NBA, escalar las paredes del Gran Capitán en Yosemite y comer costillas con salsa barbacoa en Kansas City. Puede uno descansar en la inolvidable islita de Key Byscaine o pillar un par de olas en Cocoa Beach mientras contempla como despega un cohete de Cape Canaveral.

Si no, siempre puede encontrar consuelos por internet como éste vídeo, inspirador del sueño de ayer y del escribir de hoy. Brad Pitt y Bill Maher, caballeros y señoritas.

Más sobre teoría de la interpretación

2011-01-20T19:22:00.000+01:00

Nunca he escondido mi admiración por Tom Ford. Desde hace muchos años cumplo mensualmente con la liturgia mensual de comprar varias revistas de tendencias para educarme en lo “cool” y a través de esos trajes de corte perfecto e innovación justa sin sobrepasar fui descubriendo a un personaje con un gusto por la estética genial.

Hace unos meses el diseñador mutó en director de cine dando a ver que la moda es solo una vía por la que expresar una idea estética muy clara. La película es un homenaje constante a la belleza y al cuidado por el detalle, por el matiz; la victoria del susurro sobre la voz a grito pelado.

Clásico y sobrio como un traje azul marino con camisa blanca, jugó Tom a hacer algo nuevo mezclando cine y pasarela. Y es que para llenar la pantalla se necesitan grandes personalidades y grandes derroches de imagen. Como Paul Auster describiendo pederastia en “Invisible”, Jon Kortajarena logra pasar por un chapero que no produce repulsa ni de manera más tangencial.

Parece que ese “atrevimiento” de poner modelos delante de las cámaras se expande yHelena Christensen, con David Gandy acaban de hacer una incursión en el cine en la película de Edoardo Ponti cuyo generoso avance se puede ver aquí.

Se puede observar esto, por lo pronto, como una confirmación parcial de mi teoría sobre la inversa proporcionalidad de atractivo físico y potencia de actuación mostrada en el último post. Sin embargo, puede que el nuevo experimento cinematográfico del mundo de la moda acabe solo siendo una conexión torpe de momentos melancólicos, como atemorizantemente sugiere el macro-tráiler.

El tiempo me pondrá en mi sitio.

The Tourist

2011-01-18T23:58:00.000+01:00

Uno es remolón profundo cuando empieza a hablar de propósitos entrado ya dieciocho días en el nuevo año. Qué carajo, a estas alturas mucha gente ya se ha olvidado de los suyos. Aunque nos engañen con lo de que “al que madruga Dios le ayuda”, “no por levantarse antes amanece más temprano”.

Mis objetivos nuevos pasan por dar forma a todas las ideas y ensayitos escritos en cuartillas, esquinas de servilleta y mantel de papel arrancado de tasca de barrio obrero: El ingeniero feliz. También escribiré, esto de manera inimpepinable, el proyecto fin de carrera, cuyo tema central está dando bandazos y ya llegando a fechas críticas. Quizá saque tiempo para por fin meterme con el “Proyecto Obturador” que esbocé el año pasado; pero todo esto será después de una segunda y mucho más reposada tanda de “Crónicas Turcas”. Pasaré previsiblemente dos meses con mis compas bizantinos, sino una temporada más larga.

Lo que tengo muy claro es que por lo pronto no quiero dedicarme a escribir sobre política. A pesar de que algún amigo melenudo y alguna amiga de sonrisa preciosa siempre me despiertan las ganas de desenfundar colmillo acabo sintiéndome sucio escribiendo de temas de actualidad. Me encuentro cómplice pasivo de un paripé que solo merece el desprecio más altivo que se pueda uno imaginar.

Por esto que el fin de semana pasado no pude redactar un nuevo “Cocktail”. Los periódicos hablaban de revoluciones en el Magreb, crisis, intervenciones futuras, corrupción autonómica, inviabilidad del sistema institucional español, agresiones a miembros del gobierno murciano, revelación de información bancaria comprometedora…entre triste y aburrido.

Así acabo yo dedicando mi tiempo de pensamiento libre a banalidades ruborizadoras, pero preocupantes; ¿qué pasa con Angelina Jolie?

Angelina Jolie es una tía rara: es hija de John Voight aunque no se trata con él (e igual ha ganado con el cambio, el apellido de ahora mola un huevo más), ganó un Óscar cuando ni Cristo resucitado la conocía, ha juntado a un ejército infantil de la ONU en su casa con nombres sacados del Rey León y se zumba a un tío que, no cabe discusión, está a su altura (que espectáculo más bello tiene que ser un polvo entre esos dos).

Con todo esto cualquiera se moriría a gusto, salvando el hoyo del olvido, habiendo dejado huella para tantos años como sobreviva el ser humano en la tierra. Angelina es sin duda un pilar en la historia reciente de la cultura universal como lo son para siempre iconos del tipo Audrey Hepburn, Rita Hayworth, Sofía Loren, Marylin Monroe, etc.

Sin embargo, para probar que es humana y que su existencia no es una creación holográfica de un habilidoso estudio de diseño audiovisual, la ha ido cagando progresivamente en los últimos años, desmarcándose de la perfección. Sino no se explica los bodrios que ha firmado en los últimos cuatro o cinco años, véase: Salt, la peli de asesinos con Morgan Freeman (ni puta idea del título).

Si tuviera que darle consejo dudaría si entre recomendarle mandar a tomar por el culo a su agente o a los directores de sus películas. Digo esto al hilo del debate público acerca de su último filme: “The Tourist”. Las masas parlantes, esas que han elevado a Basile a promotor de verduleras, las mismas que cambiaron a CNN+ por GH24, dicen que es malísima. Yo, como acostumbro, niego la mayor.

Y es que un director habilidoso como el de “La vida de los otros” no podía dejar que se pudrieran más rollos de cinta contenedores de semejante rostro y se dispuso a sacar lo mejor de un concepto ya bastante machacado como son los “remakes”. Pensó: si la producción da para lo que da, por lo menos vamos a hacer que el jugador más importante se chupe todos los balones; y lo consiguió.

“The tourist” es, además de una película un tanto previsible y estereotipada, un homenaje a la belleza de Angelina. Es culto al rostro de una mujer con encanto atemporal que llena la pantalla aunque ocupe medio plano. Es la explotación de una mujer increíble en el papel de “señora dandi”, limitando su interpretación a matices, pequeños gestos y miradas que conquistan a audiencias masculinas y femeninas sin diferencia.

No podemos, como hacen algunos, criticar a esta mujer por una supuesta falta de interpretación, porque esta ausencia no es sino apropiadísima. ¿Se imaginan a esta acaparadora de miradas interpretar de manera menos sutil y más enérgica? Sería cansino por sobreactuado.

Mi tesis de hoy sobre el mundo de la interpretación se resume en que el magnetismo de un actor es inversamente proporcional a la nitidez e intensidad con la que debe de moverse por las tablas o sets de rodaje. Cuanto mayor sea la belleza más suave debe ser la interpretación. Una cara de susto se tiene que minimizar en un gesto de ojos y pómulos con una ligera apertura de boca, y así.

Por eso “The Tourist” me gusta. Porque el protagonismo es de ella, y los demás le dan coartada para que se vista, se pasee, nos mire y nos enamore de la misma manera que a Jonnhy Depp. Y eso está de puta madre.

Club social

2011-01-14T10:18:00.000+01:00

Uno quizá es romántico e imbécil, y es que a pesar de parapetarse tras una aparente postura de seriedad y mala hostia, tiene su corazoncito y cree de manera apasionada en ciertas cosas. Muy a mi pesar, mi autocrítica no me deja creer en Cristo ni en ninguna otra deidad tipo Alá, Santa Claus o el ratoncito Pérez; sin embargo, sigo pensando que la búsqueda de la verdad justifica sacrificios personales y que la Universidad tiene que ser el templo más venerado por personas razonables.

Considero que las facultades tienen una triple misión de foro, depósito y púlpito, si se me permite la analogía eclesiástica, de todo aquel que quiera poner su granito de arena para saber más o hacer llegar a las masas embrutecidas algo de sapiencia.

Es por esto que considero que el apaciguamiento de conciencias débiles mediante oración y confesión extralimita las funciones de un centro de enseñanza. Porque mientras que una clase de teología es perfectamente legítima, a la par que interesante y muy instructiva, la cobertura de necesidades privadas pertenece a otra esfera.

Ya no solo que los recursos económicos destinados a mantener una fonda de superstición y arcaísmo que no se dediquen a promocionar el deporte, la mejora de bibliotecas o el aumento de recursos en investigación, sean argumento suficiente para alejar la práctica de la religión de la Universidad, sino que choca conceptualmente con el espíritu de la búsqueda de la verdad que debe presidir este tipo de lugares sagrados.

Mantener iglesias y catedrales es cuidar nuestra historia y, por lo tanto, lo que somos; defender con firmeza el que cada uno rece a quien le venga en gana, es defender la soberanía individual de cada ciudadano; en cambio, mezclar creencia y razón es deslegitimar esta última. Defender lugares de oración en cualquier lugar de enseñanza es equivalente a sostener la imperiosa necesidad de disponer de fumaderos de opio para los inquietos pensadores (maldita la gracia que me hace que esta ocurrencia me lleve hasta Marx, aunque tenga razón) al lado del aula de estudio.

Separemos las cosas para que al diferenciarlas, podamos defenderlas y elegir de manera clara. Mientras se siga mezclando churras con merinas la Universidad seguirá siendo, un poco más, una casa de putas.

Sobre ETA e hijos de puta

2011-01-10T22:23:00.001+01:00

Lo único que tienen los etarras de molón es el nombre que se dan -gudaris (soldados vascos)- y ni siquiera están a la altura.

En primer lugar, no luchan: asesinan a lo cobarde, sin ni siquiera honorar a las victimas con saber quién los elimina. No lo hacen porque a) son unos mierdas, y b)consideran escoria al que recibe el balazo, bombazo o sucedáneo. Sospechoso el paralelismo que se dibuja a partir de esta consideración insecticida con los que llamaban "cockroaches" a la mitad de Rwanda o la amistad que tenía Hitler con sus vecinos judíos.

En segundo lugar, son unos pupas: en sus "libros de estilo" se recomienda denunciar a la Guardia Civil por torturas, aunque no exista ningún tipo de malos tratos. ¿Alguien se imagina a Leónidas siquiera gimiendo de dolor?

En tercer sitio, no tienen control de imagen. Zapatero podía dejarles un par de asesores y eliminar esos putos caperuzos de fervor religioso sevillano. Por dios, en tiempos de Vogue y Vanity Fair. Seguro que se les puede arreglar un tocado que les quede más mono. Hasta Bin Laden tiene más rollo con su barba de hippie, y cuando le hacían videoclips era al raso y sin maquilladores.

Y es que estos autodenominados salvadores de la patria vasca parecen de broma aunque hagan las cosas en serio. En España, donde como dice esta semana Pérez Reverte, no cabe un tonto más, les damos chance.

Esta claro que la llamada izquierda abertzale tiene, por huevos (y mal que nos pese a algunos), que formar parte del futuro pacífico del País Vasco. Si los hijos de puta legalizan su club sin pagar por lo que han matado, robado y oprimido, se creará en Euskadi un agravio comparativo incapaz de ser absorbido por la convivencia diaria entre víctimas y verdugos.

Es nuestra responsabilidad decirles a la puta cara: "No, vosotros os sentáis a la mesa con pedrastas, maltratadores y ultras. Los mayores vamos a hablar solos de nuestras cosas."

Sobre los peores hijos de puta

2011-01-10T13:51:00.002+01:00

Hace tiempo que una amiga, de esas que creen que el repetir frases inteligentes las convierte, mediante algún tipo de ósmosis curiosa, en sujetos capaces de decir misa, me preguntó: “¿Cuál es para ti el peor de los crímenes que se puede cometer?”.

Ella, según se le escapó después, esperaba que yo respondiera “asesinato” para seguir con su supuesto hilo argumentativo.

Yo, en parte porque discrepo de esa simpleza y en parte por tocar los huevos y no escucharla en un rato, me fui por otros senderos:

“Yo creo que lo peor que se puede hacer en esta vida es agredir a alguien que no se puede defender, con el agravante, si existiera, de la humillación. Aquí meto a hijos de puta que dan palizas a ancianos, hooligans que acorralan en masa a un grupo reducido de indefensos, hombres que zurran a mujeres (hay superioridad física), adultos que abusan de menores y gente que mata por la espalda o con mando a distancia. Esta puta tiranía de los cobardes me hace perder la razón y creer, por unos instantes, en los castigos medievales”.

Sin haber cambiado un ápice de opinión al respecto, encuentro cada vez más repugnante y vomitiva cualquier excusa ideológica tras la que se esconde esta gentuza.

Defender ideas con extorsión, coacción y la ley del más fuerte es propio de dictaduras, y no está el horno para bollos. Hoy no hace falta concretar mucho más. Todo el mundo sabrá de quién hablo.

Mark Twain es un canalla

2011-01-06T13:47:00.003+01:00

Casi siempre que echo un polvo y mi agradable compañera se va antes de la hora del brunch, suelo hacer siempre lo mismo: con mis pelos alborotados, y una mezcla de ropa entre la formalidad de la noche anterior y “me da igual un poco todo” que armonizan perfecto, bajo a por periódico y a proveerme de un café de esos ricos de más de medio litro con caramelo que nos hacen sentir parte del cast de “Sex on the city” a la par que nos sajan el bolsillo.

Ayer no follé y estoy triste, pero hoy me he autoengañado con que era sábado y no varié mi rutina de día no laborable. Con los kioscos cerrados y solo el Opencor abierto para dar salida a su enorme tacada de ejemplares de “El Mundo” (como nos gustan los DVDs gratis a los españoles) me encuentro con que los Reyes me han regalado un artículo.

Si ya hace tiempo hablaba de esquizofrenia para referirme al caso de los controladores aéreos hoy no me saldré de la psiquiatría para exponer uno de los grandes asuntos que nos amenazan: la amnesia.

Cuando la amnesia es breve y autoinducida a través de según qué sustancia para relajarse, festejar o explorar el psique, no hay peligro. Es atroz pensar, sin embargo, en las consecuencias que está teniendo la conquista de los moralistas en todas las parcelas de lo público y privado.

En USA, lugar donde esta tendencia cuenta con numerosos seguidores, están las textiles sin existencias de materia prima tras fabricar tanto paño caliente: después de poner un pitido por cada insulto en TV (método de dudable validez para no llamar la atención sobre lo prohibido) y de borrar los “términos denigratorios” de los videoclips de “afroamericanos” se disponen a reescribir la historia. Y es que Mark Twain era un mal hablado y un irrespetuoso, aunque denunciara de manera irónica el supuesto “pecado original” de América.

En nuestro país tampoco corremos cojos: hay una organización que sarcásticamente lleva la palabara “Memoria” en el nombre que quiere reventar el Valle de los Caídos. Curiosa paradoja la de estos listos. Llamativo es también la sofisticada estrategia para aproximarse a los asuntos más controvertidos: volarlos por los putos aires.

Qué más da que el mausoleo del Escorial sea una de las muestras de arte fascista más brutales de nuestro país, qué importa que dentro de unos años los estudiantes de Historia tengan que recorrer los lugares que explican lo hijo de puta que hoy somos sin ilustraciones vivas. Seguro que los egiptólogos habrían hecho lo mismo con las pirámides idas a tomar por culo.

Ponerse un velo, taparse los oídos o unas simples orejeras, no nos servirá nunca para borrar el pasado; solamente para que al cruzar la calle nos pille el coche que se salta el semáforo en rojo. Y, desgraciadamente, si no miramos, aquí o en América se demuestra que a lo largo de los años venideros nos pueden pillar muchas veces.

ESQUIZOFRENIA EN EL CONTROL

2010-12-15T20:40:00.000+01:00

Desde hace algún tiempo acá casi no leo periódicos, he sustituido las tertulias escuchables de la mañana por “El Gallo Máximo” de Dani López y no enciendo el ordenador para revisar online el estado de mis compañeros de planeta, que diría la Ministra de Cojones.

Aparentemente arbitraria, he tomado estas medidas para salvaguardar mi salud mental, que transpira como agua a través de algodón en mi ser físico. He preferido ser un chico ignorante de la actualidad a tener que doparme con ansiolíticos por no poder lidiar con la realidad del día a día.

Y es que uno compra El Mundo o El País y, si posee retranca innata, puede ahorrarse El Jueves para ir al lavabo.

Hoy, rompiendo mi más reciente rutina de salud y tranquilidad zen, me he comprado el periódico. ¿Por qué? Valoré que sumergirme en “Sesenta semanas en el trópico” de Antonio Escohotado, que llevo últimamente en mi cartera, era tarea que requería demasiada concentración para luego llevar a cabo una transición fugaz a asuntos laborales y a una reunión importante con mi jefe. Necesitaba una lectura liviana, que me permitiera irme por los cerros de Úbeda y volver tantas veces como la inspiración tuviera en capricho.

Buenos días, El Mundo, ¿1,20? Aquí tiene. Muchas gracias. “El gobierno extiende la excepcionalidad constitucional hasta el 15 de enero”. Tócate los cojones, Mariloles. Empezamos bien el día.

A veces creo que soy demasiado vulnerable a estímulos externos. Yo, en mi feudo, no noto la militarización; no tengo a un teniente amonestándome por haber fregado el suelo sin brío cabrío ni a un general arrestándome por tener quince camisas sin planchar. Pienso, sin embargo, que el que a unos individuos se les obligue a cualquier cosa bajo amenaza de cárcel es propio de dictaduras bananeras: regímenes autoritarios gobernados por mangutas incompetentes que tapan su nefasta gestión a golpe de cetro.

En los primeros días del puente de la Constitución fue realmente difícil formarse una opinión. Por un lado la mayor parte de la información tenía hedor a prisas de becario de agencia de noticias y por otro los profesionales de la opinión no pusieron reparos en justificar su alta cotización prodigándose en palabras respaldadas por ningún estudio ni reflexión.

Poco a poco, con amigos, con lecturas, con intercambio de opiniones, me voy forjando una postura. Esta es que los controladores han sido muy poco inteligentes y que los gobernantes/ejecutivos de AENA son unos malvados.

El gobierno, que subió al poder con la filosofía socialista de que “la política consiste en apagar fuegos” (Joan Clos dixit, y yo escuché) está en un monte lleno de yescas con más focos que recursos. Uno de estos incendios es el provocado por la penosa gestión de AENA. AENA es una empresa pública que no recibe fondos directamente del Estado; tiene competencias para cobrar distintos tipos de tasas aeroportuarias y de navegación, llevando así una contabilidad paralela al Ministerio de Economía y Hacienda. Pese a esta aparente independencia financiera, está sujeta al virus del localismo del poder político, lo que le ha llevado a construir aeropuertos en prácticamente toda capital de provincia. Mantiene así, para ganar votos con promesas periódicas cada cuatro años, infraestructuras como, por ejemplo, la de León, sin ningún tipo de viabilidad (la conexión a Madrid en tres horas por ferrocarril lo ha infectado letalmente). Esto hace que la empresa genere unas pérdidas inéditas y que se dedique a dos cosas: en primer lugar, subir las tasas a las aerolíneas, lo que repercute en el precio del billete y por efecto cadena en la competitividad de todos los sectores relacionados con el turismo; en segundo lugar, a tener que refinanciar deudas con unas condiciones insostenibles que tiene a toda la infraestructura del transporte aéreo al borde el embargo.

Al frente de este “embolao” se coloca a un individuo con formación profesional inexistente mas con experiencia mediática remarcable: José Blanco. Éste, conociendo la idiosincrasia de una ciudadanía aborregada que ha encontrado confort en la mediocridad sin perder ni un ápice del carácter cainita que nos llevo a fusilarnos en el 36, eligió desplegar una cortina de humo sobre todo el follón para, ya que el barco se hundía, salvar al armador de cualquier tipo de culpa.

Este “tupido velo” son los controladores. Son fácilmente demonizables (cobran un sueldo desahogado en un país sumido en crisis), son pocos, cualquier movilización pone en contra a miles de ciudadanos afectados y tienen la sangre caliente. Digo esto último porque si no, no se explica que en vez de haberse cagado en la puta madre de cada ministro y secretario general en silencio, planeando una huelga formal para el día 23 de diciembre o 7 de enero, por ejemplo, se fueran todos a casa con hinchazón de pelotas, de narices, y de toda parte corporal susceptible de ser inflamada.

Yo tengo simpatía por los controladores aéreos. También la tengo para con los pilotos, capitanes de barco y todo aquel que tiene muchas vidas entre manos. La última frase es muy intencionada, ya que se oyen opiniones a menudo del tipo de “¿para qué están ahí tantos, si todo está ahora mismo automatizado?”. No me voy a prodigar sobre las limitaciones de la Inteligencia Artificial, aunque abarquen estas mucho más campo que el coeficiente de un español medio. Un humano nunca toma órdenes de manera precisa y hace falta otro que supervise. Punto.

No me parece mal que cobren mucho. Creo que este argumento es de obrero que dejó de estudiar a los once años y no ha vuelto a abrir un libro en su jodida vida. Si te juegas un futuro profesional invirtiendo dos años en un proceso de formación del que te puedes caer a última hora, si pones en riesgo tu salud mental sometiéndote a presión cada vez que vas a trabajar y, sobre todo, si tienes responsabilidad, debes cobrar de manera acorde.

Me enfada bastante, por otro lado, la manipulación de informaciones al respecto de la formación de nuevos controladores aéreos. Pese a que el centro de formación que transforma a un becario en un “malvado ricachón que chantajea con pobres viajeros” está bajo mando de los controladores, es potestad del gobierno la convocatoria de oposiciones. No ha habido renovación de plantilla desde el 2006.

Lo malo de gobernar a golpe de telediario es que si no se dedica más de un café a planificar la estrategia de un ministerio tan insignificante como el Fomento (nótese la ironía, leída audiencia) al cabo de equis meses salen a la luz los bebés y los marrones. ¿Qué hacemos ahora?

¿Qué hicieron para que la opinión pública no se les echara encima por los recortes? Fijarse en los que cobran más. ¿Qué ocurre cuando para bajar el sueldo de los controladores les limitas las horas extra? Que no se puede cubrir todo el año. ¿Qué haces para solucionar esto? Reformas a posteriori para hacer que bajas médicas cuenten como días libres y triquiñuelas por el estilo. ¿Qué la gente que había hecho sus horas tiene que seguir trabajando sin cobrar por ello? Que se jodan. ¿Qué se les hinchan los huevos y te pueden poner contra las cuerdas en unas fechas muy delicadas? Mandamos a los militares y punto pelota. Aquí todos firmes y desfilando, al curro o a la cárcel.

Todo este razonamiento, no prolijo pero tampoco falso, se resume en un leimotiv propio de dictadura: “Allí donde no nos pueda llevar nuestra incompetencia, nos moverán los tanques”.

El caso es que vivimos, creo, en una democracia de la que estuvimos privados más de cuarenta años (y sí, no se me ha jodido la calculadora, que cada uno interprete), tenemos educación obligatoria hasta los catorce años y existe un Estado de Derecho basado en la separación de los poderes ejecutivo, legislativo y judicial; y yo no veo nada de esto por ninguna parte.

Pensé que lo solucionaría operándome el astigmatismo en los Vega pero veo que nuestro ilustre Ministro Bachiller sigue con las gafas puestas. Me metan, por favor, en un manicomio. Todo lo que me rodea solo puede ser así si es que me he vuelto loco.

Rebeldes con causa

2010-12-07T11:48:00.000+01:00

En ocasiones leo a Pérez Reverte o escucho a Jose María García, por ejemplo, y pienso: “joder, qué ganas tienen estos todos los días de darse de hostias con el mundo”.

Sin darme cuenta yo estoy experimentando lo mismo. Después de posicionarme en lugares difíciles en otras cuestiones, no voy a achicarme así, de repente.

Estoy un poco harto del comportamiento de los medios de comunicación en este asunto. No sé si los becarios que trabajan los teletipos (¿existen todavía o se han modernizado con los años?) son subnormales o los directores de periódico terriblemente cínicos. Todos y cada uno de los periódicos, radios y televisiones nacionales han dado la “versión de la masa” para informar del caos en el espacio aéreo español este fin de semana, centrando sus juicios de valor en los testimonios de todos aquellos que habían perdido aviones, viajes, hoteles, etc…todo de una rigurosidad epistemológica.

Nada de lo que yo pueda escribir añade más datos que los que ya circulan por la web. Por eso, en vez de poner argumentos sobre la mesa, os enlazo a un sitio con mucha información “no oficial” donde es posible vacunarse contra el Pensamiento Único.

P.D.: Mi opinión subjetiva:

1. Los controladores son un sector muy fácilmente odiado. Cuando uno tiene dinero se preocupa porque no se lo quiten, cuando no tiene se preocupa porque se lo quiten al de enfrente. Curioso concepto del Derecho y la propiedad privada.

2. Los controladores son trabajadores muy delicados que permiten, en gran parte, que cuando alguien acojonado por montar en un avión esté a punto de sufrir un ataque de pánico se tranquilice al escuchar “pero si tienes más riesgo al cruzar la calle para comprar el pan”. Ni médicos, ni conductores de autobús, ni el mismísimo gobierno decide sobre tantas vida en tan poco espacio de tiempo.

3. Si no tengo la memoria mal, desde el 2006 no existen convocatorias para incorporar nuevos controladores. Si de un puñao quitas pero no pones, el resultado es un puñao menor. Y los aviones en el cielo siguen multiplicándose.

4. Un gobierno no debería presionar sacando un decreto en víspera de puente, a sabiendas del riesgo que existe para los ciudadanos que quieren viajar. Es cojonudo el tirar la primera piedra si luego no escondes la mano.

COCKTAIL 5 de AGOSTO

2010-08-05T22:23:00.001+02:00

El verano le ha freído a alguno la sesera. Si no, pasen, miren, valoren y me cuentan.
Sarah Palin esta celosa de la negra del presidente. Mientras Michelle se va al Villa Padierna para disfrutar de unas “tranquilas y normales” vacaciones con una de sus hijas (¿Dónde está la otra?) la otra tiene que ganarse los euros diciendo sandeces en la FOX. Lo último es que “Obama lacks cojones”. Me encanta como suena la palabra testicular en cuestión en boca de una americana, pero ya me cansan los populismos. Aunque vengan de una casi vicepresidenta de un palo muy MILF.
Si ya la política está llena de eruditos de este palo, qué va a ser del fútbol, que ampara a personajillos mitad bufones, mitad siniestros, como Maradona. Lo que me sorprende es que después de la derrota en cuartos ningún periódico haya escrito “A mamarla” o, más directamente “Vete a tomar por el culo subnormal”. Pero es que hoy está de moda la bipolaridad. Veamos a Sabina, gran poeta e inmejorable cantautor que defendía hasta hace poco el gesto de dedo arqueado encima del ojo y ahora empieza a despotricar. Joaquín, dejar la coca te ha sentado muy mal. Ahora, encima, nos vienes de bajón a criticar al espigado anfitrión de la Moncloa e incluso a los catalanes que han decidido prohibir los toros de manera legítima (además de ignorante). Si le das un púlpito al tonto, no te quejes luego de que te dejan la oreja como un secador del pelo.
Otro de los que se han dado cuenta que había que desenfundar el sable cuando las tropas estaban desertando en todas direcciones es el maestro Paco Camino. Este venerado señor dice que “La culpa es de Zapatero, estos rojos perdidos van contra España”. Pues mire, Don Francisco, la culpa es de los que hemos dejado a los animalistas argumentar sin responder con argumentos y sabiduría. Porque cuando uno calla y no se moja, no puede pedir que luego le refresquen la cara. Aguanta el calor y jódete.
“Jódete”. Qué frase más socorrida. Estoy seguro de que Abellán, ese tipo que sabe de muchas cosas y sobre todo de dormir muy poco, piensa lo mismo. Las cosas ya no son lo que eran, ¿Paco González en la COPE? Deberían inhabilitar a los directivos de la cadena eclesiástica no por incompetentes, que a lo mejor, sino por sufrir un sindromazo de Estocolmo.
Creo que los responsables de ADIDAS creen que encima del escudo español queda bien una estrella, pero dos a lo mejor es mucho. Por eso van a reventar a jugadores que están en vacaciones para sacar dos perras con las que jugar al mus. Por eso Rooney ha dicho “¿Ah sí?” y según acabó el Mundial se metió fiesta tras fiesta hasta que le sacaron una foto fumando. Todo el mundo se escandaliza y no lo entiendo. ¿Habrá algún cuerpo/pulmón que se recupere mejor de una fiesta que el de este animal de bellota?
Si total, lo que cuenta al jugar al fútbol es, como en todo, saber dar hostias. Tanto toque y tanto aguantar a karatekas y nos toca pagar pasta por las cinco amarillas de la Final. Si estuviera Mou, esto no pasaba, seríamos nosotros los que repartiríamos. Cuestión de altruismo.
P.d.: Sara Carbonero, subdirectora de deportes de Telecinco, se examina en septiembre. Qué ídola.

HISTORIA DE UNA FOTO El bosque de la Zoreda

2010-08-03T01:31:00.000+02:00

Calidad de vida. Esta es la cuestión.

Cuantas más veces vuelvo de Madrid más estoy convencido de que tengo que salir de allí. Luego vuelvo, generalmente ebrio de mi jodida resaca dominical, y la gran urbe me conquista con sucias tretas. El humo de los coches me produce una amnesia espacial y me envuelven las orquestas de cláxones, escandalosos hablando por el móvil y coches-discoteca reventando el “Panamericano”.

Creo que Madrid me provoca una especie de síndrome de Estocolmo. Por un lado la odio pero el tenerla tan cerca día a día le permite conquistarme a cachitos. Su ejército de comerciales, disfrazados de amigos míos, me convencen de que no está tan mal, de que hay muchas que hacer, muchos teatros que visitar, muchas botellas de vino que vaciar y muchas chicas guapas.

Sin embargo, cuando dentro de toda esa ebriedad de emociones metropolitanas me deja un minuto de claridad busco un sitio especial donde cerrar los ojos y respirar y no lo encuentro.

Pero cuando cojo el tren en Chamartín con lectura planificada para cuatro horas y siento que estoy en movimiento esta angustia desaparece. Oviedo, vetusto motor de Asturias, último bastión de la vanguardia decadente, bombón de ambrosia del Paraíso, es, en la parte y en el todo, un lugar especial.

A las afueras, en el exterior de esos cristales de tren que no dejan pasar las imágenes de los paisajes de noche, hay un bosque encantado. No hay ni hadas, ni duendes, ni ninguna cursilería (o gilipollez) por el estilo. Lo encanta la gente que va allí: los escritores de grafiti que ensayan entre la maleza, las parejas sin techo que van a hacer el amor (o follar) en un coche amigándose con la oscuridad o los grupos de chavales con muchos sueños en la cabeza que intentan hacer una sesión de fotos.

Quizá lo especial sea simplemente la gente que pasea por allí. La gente que posa, la gente que pulsa, la gente que toca, la gente que penetra y es penetrada. A lo mejor identificamos un sentimiento con un lugar por no atrevernos a reconocer que sí, que estamos, estuvimos y estaremos enamorados de alguien. Que no importa lo que haya pasado después ni lo que ocurra luego.

Es posible que todo esto sea un balbuceo torpe para dar motivo a escribir sobre algo mientras pienso en alguien y revivo meses de vida. Me da igual, porque es jodido que algo sea más especial.

Crónicas desde la oficina

2010-07-27T21:45:00.002+02:00

Episodio 2876: La secretaria gorda y su Cruzada contra las moscas

A la secretaria gorda le gustan algunas cosas.

Por ejemplo: le encanta llenar la mesa de mierda. Dos botes con bolígrafos y rotuladores, un cochecito de plástico, un cristo de madera y una gran fotografía de su marido e hijos (supongo).

Entre tirón y tirón de trabajo (porque esta señora llega pronto y solo se toma dos breves cafés) le encanta rajar con las otras mujeres de su nivel en el escalafón. Le encanta la comidita y los pasteles. Es una mujer a la antigua: su sex appeal reside en su capacidad para criar dos niños. O dos docenas.

Lo que no le gustan son las moscas. Hace un par de minutos dos bichos de estos, compinchados con toda seguridad, se atrevieron a violar su “lebensraum”. Sin ningún tipo de miramiento ni de gesto facial que insinuara pesar ante la tarea, cogió un matamoscas y se lió a trastazos contra la mesa y contra su armario. Nadie levantó la vista de su pantalla excepto yo.

Por eso sé que esto es común. Que aquí, cuando una mosca te molesta, le llamas a ella. Extensión 2388.